芭提雅的六月，空气热得像是在烧窑。阁楼里那台破电扇呼哧呼哧地转着，搅动着一屋子的热浪。按理说，这点水早就该被蒸发得一干二净，或者变得温吞吞、甚至发馊。
但它没有。
它静静地盛在那个黑色的钵盂里，清亮得吓人。我伸手去摸钵壁，指尖传来一阵沁骨的凉意，像是在摸一块刚从冰窖里凿出来的石头。那凉意不往外散，只锁在钵盂那一圈黑色的陶土里，死死地守着水。
我在金霞床边守了一夜。
这一夜很长。
阁楼外的世界在喧嚣和死寂之间来回切换。先是午夜场散场时的摩托车轰鸣，那是求欢者和觅食者的狂欢；接着是凌晨三四点的狗叫，那是野狗在争抢垃圾堆里的残羹冷炙；最后是清晨的第一声鸡鸣——虽然我从来不知道在这全是水泥和铁皮的红灯区哪里来的鸡。
金霞睡得很沉。
那种肉滚滚的、仿佛要把五脏六腑都挤出来的翻腾彻底停了。她的呼吸变得绵长而有力，胸口起伏的节奏像涨潮时的海浪，虽大，却稳。她额头上那点香灰早就看不见了，渗进了皮肉里，但那块皮肤却显出一种奇异的光泽，不像是平时油腻腻的汗光，而是一种像玉石包了浆似的润。
天亮的时候，第一缕光像是把生锈的刀，硬生生撬开了百叶窗的缝隙。
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