许久，他慢慢抬起手，低头看着自己指关节上的破皮和凝结的血迹。雨水打在上面，冲淡了血sE，留下淡淡的粉红。
他忽然想起十八年前那个雨夜。想起诊所门口冰凉的石阶，想起怀里那八万块纸币的触感，想起自己坐在那里，直到天亮，雨停，太yAn出来，照在手上——也是这样的，淡粉sE的，被水泡得发白的手。
那时他发誓，再也不让任何人夺走他在乎的东西。
可原来，有些东西不是被“夺走”的。
是被他自己，用愧疚和恐惧铸成的牢笼，亲手推出去的。
他握紧拳头，指甲深深陷进掌心的r0U里，带来尖锐的刺痛。
他转身，走向巷子深处自己的车。
车窗玻璃上，雨水如泪，蜿蜒而下，模糊了外面所有的光。
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