他还站在那里，衣裳半敞着，那道我为他挡的刀疤露在外面，在火光下泛着淡淡的粉色。
“你。”我说，“跟我上阵。”
他愣了一下。
“怎么？”我说，“敢给我下药，不敢跟我杀人？”
他笑了。那笑容不再是斯文的，也不是方才那种疯的，而是亮的，烫的，像是另一个赵铁头。
“末将领命。”
他从墙上摘下那把刀——我昨夜磨的那把——递给我。
我接过刀，掀开帐帘，走进风里。
身后，他跟上来。
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