“上什么阵。”我说，“先上我。”
他眼睛暗了。那股斯文劲儿像被火燎了的纸，卷起来，化成灰。他盯着我，喉咙动了动。
“您知道您在说什么？”
“少废话。”我拽着他衣襟，把他往下拉，“刚才那点儿，不够。”
他笑了。这回笑得不斯文，也不疯，是另一种东西——像是猎人听见猎物自己撞进陷阱里。
“不够？”他手落在我腰上，隔着刚系好的衣袍，慢慢往上摸，“三年攒的，全灌给您了，还不够？”
“不够。”
他的手停在我心口，按了按。
“那这儿呢？”他低声说，“刚才灌进去的，都流出来了？还是说——都给您喝下去了？”
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