“有一次您伤得重，昏了三天。我给您擦身，从头擦到脚。擦到——”他的手落在我腰间，顿了顿，轻轻按了按，“这儿的时候，您忽然动了动。”
他俯下身，嘴唇贴着我小腹，说话时的热气蒸腾在皮肤上：
“我那时就想，要是您永远醒不过来就好了。这样我就能天天这么伺候您，谁也抢不走。”
我想骂他疯子，喉咙里却只挤出一声呻吟——药性烧得我快疯了，他每一次触碰都像在我身上点火，又像是往火里浇油。
他抬起头，看着我。
那眼神还是慢的，细细的，却暗得发沉。
“药性发足了。”他说，“该求我了。”
他直起身，不慌不忙地开始解自己的衣袍。外袍，内衫，一件一件搭在榻边。那具身子白得不像个当兵的，胸膛平坦，腰身细瘦，却有一道刀疤从肋下划到腰侧——是我认得的那道疤，三年前雁门关外，我给一个受伤的军医挡了一刀。
他光着身子跪在我面前，把那道疤亮给我看。
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