我们坐在灯下,说着京里的事,说着胡人的事,说着鞑靼人的事。说着说着,夜就深了。
“将军。”他说,“我该走了。”
“嗯。”
他站起来,走到门口,忽然停住。
“将军。”他没回头。
“嗯?”
“三年前那一夜。”他说,“您后悔过吗?”
我看着他的背影。那背影挺拔,宽阔,像一座山。
“没有。”我说。
他转过身,看着我。
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