我们坐在灯下，说着京里的事，说着胡人的事，说着鞑靼人的事。说着说着，夜就深了。
“将军。”他说，“我该走了。”
“嗯。”
他站起来，走到门口，忽然停住。
“将军。”他没回头。
“嗯？”
“三年前那一夜。”他说，“您后悔过吗？”
我看着他的背影。那背影挺拔，宽阔，像一座山。
“没有。”我说。
他转过身，看着我。
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