“他们碰您了。”他说。不是问，是陈述。
我还是没说话。
他的手攥紧，指节发白。
“多少个？”他问。
“十七个。”我说，“然后是他。”
他的眼睛红了。
红的像烧着火，又像滴着血。
“十七个。”他重复了一遍，“然后是他。”
他站起来，走到门口，隔着帐帘看着我。
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