我还是没说话。
他的手抓着毯子，指节发白。
“多少个？”他问。
“十七个。”我说，“然后是他。”
他的眼睛红了。
红的像烧着火，又像流着泪。
“十七个。”他重复了一遍，“然后是他。”
他趴在那儿，看着我。
“将军。”他说，“您疼吗？”
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