小弟子推开老旧的木门，屋里的陈设寒酸，床褥被褥一股子潮味。
“师兄，我给你倒杯水去。”小弟子撂下这句话就离开了，再也没有回来。
杳无声息。
凌尘静静地坐在床沿上。不知什么时候，他的脸湿了，过了不知多久，又干了——干了又湿，湿了又干。茅屋里的光线越来越暗、越来越暗，直到黑暗将他完全吞没。
过了很久。
他才摸黑点了根蜡烛，从床沿移动到桌旁的长板凳上。借着烛光，他细细地抚摸着自己的佩剑，从崩裂的断口，到篆刻在剑身上的“凝观”二字。
这一刻他想了很多——波旬的死状、师父的血仇、崩断的“凝观”和不存在的未来。
烛火静静地烧着，凌尘看着“凝观”，浅灰眸子里没有半点光。
“吱——”，门被推开了，凌尘看了一眼，是师叔吴贵。
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