他在书房临帖时，她便蹲在案边笨拙地研墨。墨汁溅上他的衣袖，晕开一朵墨花，她便怯生生地弯起眼睛，露出两颗浅浅的梨涡，小声道歉，再小心翼翼地替他擦拭。
她看他的眼神永远是Sh漉漉的，像被圈在深宅里的小鹿，没有半分杂质，只有纯粹的依恋与仰视。
一声声“夫君”，软糯得像浸了雪水的棉花，落在他耳边，他从未认真应过。
于他而言，她不是妻子，只是自幼养在身侧的妹妹，是一件温顺听话的所有物。
他习惯了她的追随，她的讨好，她在身边安静地存在，却从未问过她是否喜欢这座g0ng殿，是否怀念草原的风，是否怨过这场身不由己的婚约。
他以为那些“夫君”不过是孩子气的依赖，以为她长大后自然会懂，他们之间从来不是能选择的关系。
但她长不大了，永远停在了十三岁。
灵堂的白幔垂落，烛火摇曳，将她的灵柩映得愈发冰冷。高湛跪在柩前，素衣衬得他面容不见一丝血sE，没有泪，没有悲戚，只有一片麻木的苍白。
他看着自己空荡荡的衣袖，那截衣角再也没有一只小手轻轻攥着了。
他想，他应该哭的，像所有失去发妻的丈夫那样失声痛哭。
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