老周穿着洗得发白的军绿sE衬衫，袖子卷到手肘，正在用筷子夹起自己那份煎蛋。他看起来四十出头，皮肤黝黑，寸头，手指关节粗大，动作很慢，很稳。听到脚步声，他抬起头，目光越过王秀芝，落在门口的李华身上。
“来了啊。”老周放下筷子，嘴角扯出一个笑，“小李是吧？秀芝常提起你。进来坐。”
王秀芝转过头。她的眼眶微红，嘴唇抿成一条线，但表情控制得很好。她看着李华，轻轻摇了摇头，示意他别冲动。
李华走进门。鞋柜上摆着一家三口的合照，相框被擦得很g净。照片里老周穿着军装，王秀芝靠在他肩上，两人中间是个七八岁的男孩。
“周哥。”李华点头，“您回来了。”
“嗯。”老周把嘴里的煎蛋咽下去，用纸巾擦了擦手，“坐。秀芝，给小李盛碗粥。”
王秀芝站起身。她经过李华身边时，手指在他手腕上极快地按了一下——三下，短促的，像某种暗号。然后她走进厨房，碗柜门打开，关上，瓷碗磕在灶台上，声音很轻。
李华在老周对面坐下。
餐桌不大，两人之间隔着一盘煎蛋和一碟榨菜。老周把菜碟往李华那边推了推，动作自然得像这个家的主人——他本来就是。
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