循着灯光，走到前堂。
顾寒仍坐在书案前。
像昨夜一样。
那本残卷摊在桌上。
封面残破，只剩下一个模糊的「阵」字。
除此之外，再无半点字迹。
顾寒提起笔。
在宣纸上画下一截白骨。
不是完整的人。
只有一截尺骨。
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