他把那个“只”字藏在了印侧的凹痕里，藏在了用细砂磨过无数遍的棱角里。
她把玉章贴在自己心口，闭了一会儿眼——她想起他蹲在灶间添柴时被灰蹭花的侧脸，想起他端着粥碗出来时被门槛绊了一下却一滴没洒，想起他蹲在她面前替她穿鞋时后颈被晨光照得几乎透明。
那道侧脸太近了，可她不能往那个方向走。
她要把自己掰回那道方向上去。
午后她坐在窗边继续写供状。
写完最后一个字的时候，她搁下笔，把供状晾g折好放进了衣襟内侧。
窗外的日光从她肩头滑落，她低头看着自己掌心里那枚玉章，手指沿着那道被刻深的收尾又描了一遍。
入夜后她坐在灯下铺开一张新纸，蘸了墨，笔尖悬在纸面上方。
她想起程洵坐在灯下替她读《诗经》的夜里——他的声音温润，念到“关关雎鸠”的时候会放慢，侧过头看她一眼，看她有没有睡着。
想起他蹲在灶间替她煎药时，袖口里露出一角借来的策论。
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