她就坐在床沿，双腿交叠，单手拿着几页打印的文件。另一只手垂下来，指节滑进韩态乱成一团的头发里，一下，又一下，极其缓慢地顺着发丝往后梳。
那不是温柔的抚摸。
她的动作平静、精准，带着某种审视与把玩的冷意——就像收藏家在灯下缓缓摩挲一件刚修复好、尚带着血痕与粘合缝隙的破损瓷器。
发顶传来掌心的温热，在死寂的黑夜里成了唯一的依托。
他恨这具身体。恨它记得她的味道，记得她的命令，恨它在被碾碎的地方找到了"安全"。他告诉自己，这是屈辱，是侵犯。
这些话，可能昨天还站得住。
韩态意识陷入混沌的前一刻，他顺着那只手的方向，微不可察地往她身上蹭了蹭，将滚烫发热的额头轻轻抵上了她的手臂。
那不是讨好，也不是亲近，是归巢。
是这三十多个小时里，在极度的割裂感与绝望之后，这具这具残破躯体在黑暗里学会的唯一方向。
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