他开始抵抗。夜里把还在的名字重新抄进新的页面，一笔一笔，抄到手指发麻。清晨醒来，新抄的字褪得b旧的还快，墨sE像被什麽从纸的背面x1走。他坐在满桌摊开的笔记本中间，忽然明白自己在做什麽......
他在用一只茶杯，往外舀一艘正在下沉的船里的海。
更可怕的是他自己。他阖上眼，想召回公园老人的脸。帽檐。灰白的胡渣。然後呢。眼睛是什麽样子。笑起来是什麽样子。记忆里那张长椅越来越亮，椅子上的人越来越薄，薄成一个坐姿，一个轮廓，一场只下给鸽子看的雪。
写下来的，就不会不见。祖母说。
可是现在，写下来的正在不见。而他是唯一还在数的人。
星期三深夜，他把四本笔记本全部摊开在地板上。
他在找一个名字。
他从第一本的第一页找起。八岁的字，歪的，大的，一个名字占掉半页。九岁。十岁。转学的同学。修表的伯伯。十三岁。十五岁。只同路一站的陌生人。他一页一页翻过去，纸声在深夜里沙沙地响，像很远的退cHa0。十七岁。十九岁。最後一页。
没有。
四本笔记本，十一年，几百个名字。
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