热乎乎的，冒着白气，旁边配一碟榨菜，碗底压着一张黄纸。陈志明应酬到半夜才回来，喝得醉醺醺的，一脚差点把碗踢翻，骂骂咧咧地端起来就要扔，却在看清碗底那张黄纸的瞬间，手一软，倒在了门口的地毯上，睡死了过去。
他做了一个很长很长的梦。
梦里，他七十八岁，躺在一间又冷又潮的老房子里，浑身没有一点力气。手机没电了，冰箱是空的，他饿，饿得胃里像有一把刀在绞。他想喊人，喉咙里只能发出嘶哑的气音；他想爬起来，手脚却像灌了铅。
他就这么躺着，一天，两天，三天……
他听见楼道里有人上下楼的脚步声，听见窗外有小孩放鞭炮，听见电视里春晚的倒计时。他一遍又一遍地想，儿子说过年回来，儿子说过年回来。
第十五天，他终于不饿了。
陈志明是被清晨的阳光晒醒的。他蜷在自家门口的地毯上，浑身冷汗，两只手死死捧着那碗早就凉透了的白粥，捧得那么紧，指节都发了白。
他张着嘴，喉咙里发出一种像野兽一样的、嘶哑的哭声。
苏昭回到槐树里时，天刚蒙蒙亮。
老人还坐在那只小板凳上，捧着那碗粥，望着小区门口。听见脚步声，他转过头来，脸上又露出那种小心翼翼的期待。
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