「太美了……」林岑看着监视器里刚刚拍摄到的画面，又看了看眼前的汤碗，由衷地感叹。
智宇解下围裙，在她对面坐了下来。黄昏的光芒洒在他的侧脸上，削弱了他平日里的冷峻，多了一份难得的软化。
「林制作，」智宇看着她，「你知道这道汤，对我意味着什麽吗？」
林岑停下汤匙，认真地看着他。
「这是我父亲留下来的配方。」智宇的眼神飘向了庭院里那株枯萎的柿子树，「五年前，我在巴黎的一家米其林二星餐厅担任副主厨。那时候的我，追求的是最复杂的分子料理、最昂贵的食材，以及精准到克数的法式酱汁。我觉得这种需要在厨房蹲守两天两夜的韩式骨汤，是落後且毫无技术含量的。」
他苦笑了一声，声音里带着深深的自嘲：「直到我父亲心脏病骤逝的那天。我连他最後一面都没见到。当我赶回首尔，走进这个空无一人的厨房，打开这口大锅时，里面还留着他生前为我熬好的雪浓汤……」
智宇低下头，看着自己宽大的手掌：「那一刻我才明白，最好的料理，从来不是为了炫耀技艺，而是为了让人喝下去时，能有勇气活下去。」
林岑的心像是被什麽东西重重地撞击了一下。
她看着眼前这个看似坚强沉稳的男人，读懂了他眼神深处那份与自己如出一辙的孤独与遗憾。他们都是被过去困住的人，一个在台北失去了对风味的信任，一个在首尔守着传统的枷锁不敢前行。
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