他的眼睛——媚娘看不清，隔着一条街，又隔着还没散尽的雾气和浓烟，她只能看见他眼睛的大概位置。但她记得那双眼睛的样子。深褐sE的，很沉，看人的时候不会躲，也不会直gg地盯着，就是看着，像看一块需要被打成剪刀的铁——不着急，不犹豫，只是看着，在等它自己告诉他应该从哪里下手。
他穿着一件灰扑扑的短褂，袖子卷到手肘以上，露出两条前臂。手臂是打铁打出来的——不是那种练出来的鼓鼓囊囊的肌r0U，是更实的、更y的，像两块被反复锻打过的铁。皮肤是古铜sE的，上面布满了细密的烫伤疤痕，新的叠着旧的，深褐sE叠着浅褐sE，像一张被画了无数遍的草稿纸。前臂上还有一层细细的汗毛，被炉火烤得微微卷曲，沾着细碎的铁屑，在早晨的yAn光里闪着极细微的、像碎星星一样的光。
他抬起手臂，用手背擦了一下额头上的汗。那个动作让媚娘的呼x1变了一拍——他的肱二头肌在那一瞬间鼓了起来，不是那种刻意的鼓，是自然的、因为用力而绷紧的。皮肤下的肌r0U线条清清楚楚，从肩头一直延伸到肘部，像一条被水流冲刷出来的河道。
然后他转过身，重新消失在窗口。铁匠铺里传来风箱被拉动的声音，“呼——呼——呼——”，均匀的，有力度的，像一个巨人在睡梦中的呼x1。
媚娘把粥碗放在桌上，站起来，拍了拍裙子上并不存在的灰，然后把鬓角的一缕碎发别到耳后。这个动作芷娘见过无数次——在圣狐门每次去见珢护法之前，媚儿都会这样别一下头发，像在给自己按一个确认键。
“十九步。”媚娘说。
“什么？”
“没什么。”
她推开门，走进了晨雾里。
铁匠铺的门是敞着的。
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