不是那种热情好客的敞，是更随便的——门板被卸下来靠在墙根，上面沾着陈年的铁锈和不知道什么时候溅上去的泥点，门槛被踩得凹下去了一块，那是几十年里无数双脚踩出来的弧度。
媚娘的绣花鞋踩在那个凹陷处的时候停了一下。
她低头看了一眼——门槛是青石打的，原本应该很厚，但被踩得只剩原来的一半厚度了，表面光滑得像被水冲过的鹅卵石。她想，他到这里的每一天，都要跨过这道门槛。每一天，在同一个位置，用同一种姿势，重复同一种动作。她不了解这种生活，但她知道这种重复里有某种她说不清的东西——不是枯燥，是更沉的，像一颗钉子被一天一天地钉进同一块木板里。
恳哥站在铁砧旁边，背对着门口。他正在拉风箱，左手拉着风箱的拉杆，右手用铁钳夹着一块烧红的铁。风箱每拉一下，炉子里的炭火就窜高一寸，橘红sE的光从炉口涌出来，照在他身上，把他的轮廓镀成了一道被烧红的剪影。
他的肩胛骨在短褂下面一收一缩的，像两扇正在开合的门。背上的汗水已经把短褂浸透了，布料贴在皮肤上，g勒出脊椎的弧线——从后颈一直延伸到腰际，每一节骨节之间的凹陷都清清楚楚。
炉子里的火光照在他的后颈上。那片皮肤是古铜sE的，被汗水浸得发亮，上面有一层极细的绒毛，被火光一照，变成了半透明的、像琥珀丝一样的颜sE。汗水从发根渗出来，顺着后颈往下淌，在脊椎的G0u里汇成一条细细的、亮晶晶的溪流。
媚娘站在门口，没有出声。不是不想出，是出不了。她的喉咙像被什么东西堵住了——不是紧张，是某种更深的、从丹田往上涌的、说不清是酸还是胀的东西。
在圣狐门的时候她见过无数男人的身T——白灵的清瘦，珢护法的壮实，功勋榜上那些弟子的年轻结实。她看过，m0过，进入过。但此刻她看着这个凡间铁匠的后颈，心跳快得像要从x腔里蹦出来，脸烫得像被炉火烤着，手指在袖子里攥着袖口，把那一小片丝绸捻得发皱。
风箱停了。恳哥用铁钳把那块烧红的铁从炉子里夹出来，放在铁砧上。铁是橘红sE的，表面有一层半透明的氧化层在轻轻跳动，像一颗正在呼x1的心脏。他右手放下铁钳，拿起铁锤——锤头有rEn拳头那么大，锤柄是枣木的，被他握了太久，木头表面被汗水浸成了一种温润的、像被盘了几十年的玉一样的深褐sE。
他抡起锤子，砸下去。
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