雨停了。空气里的水分饱和到了极限，每一次呼吸都像是在吞咽温热的雾气。
我追上他。
那双擦得锃亮的皮鞋停在积水边缘，没有沾上一星半点的泥点。他转过身，动作幅度很小，衣料摩擦的声音在巷子里被放大了。
我靠近他。
一股奇异的味道钻进鼻腔。那不是红莲酒吧里那种发酵的酒精味，不是阿赞屋里令人窒息的尸油香，也不是露露身上那种甜腻到腐烂的水果味。
那是烟草的味道。
干燥的、经过烘烤的烟叶香气，混合着一点点薄荷和某种冷冽的须后水气息。这种味道极具侵略性，却又克制得恰到好处，像一把藏在丝绒套子里的手术刀，瞬间割开了巷子里原本浑浊的空气，在这个充满鱼腥和尿骚味的世界里划出了一块绝对干净的领域。
“有事吗？”
他开口，声音低沉，带着一种经过岁月打磨后的金属质感。他没有因为我的冒失而恼怒，也没有因为刚才的冲突而显出半分慌乱。他只是站在那里，手里夹着一支不知什么时候点燃的香烟，烟雾笔直地上升，在昏黄的路灯下形成一条灰色的细线。
我张了张嘴，喉咙里像是塞了一团棉花。刚才追上来的勇气在面对这双眼睛时，像烈日下的水渍一样迅速蒸发。
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