缝，是世界的边。黑，是世界的屋顶。
我们住在树的皱褶里，住在两片暗之间。每一步都很近，近到能听见同伴的脚声，近到能闻见昨天留下的路。
路不是看见的。路是气味。路是触角一碰，答案就亮一下。
我们搬。搬碎屑，搬甜，搬白白的卵。卵很轻，却像把明天抱在嘴里。
搬家不是大事。搬家只是呼x1。
我跟着黑线走。黑线会弯，会分岔，会在某个角落忽然变得浓，像有人刚刚路过，把「回去」写得很用力。我的触角擦过地面，擦过树皮的细粒，擦过同伴身上的味道——那是我们的名字。
名字也是路。路也是规矩。规矩让我们相信：世界是可以重复的。
今天的名字有一点不对。
不是消失。是变薄。像一句话说到一半，被吞回去。
我停一下。触角伸出去，m0到一种陌生的乾。乾得像没有夜。
缝也怪。缝平常会抱住我们，像温柔的墙。今天它松了一点点，松得让人心里空。
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