朔风卷过辕门时，我正在磨刀。
刀刃与砺石摩擦的声响细而长，像某种压抑的呻吟。营帐外传来脚步声，沉重，带着酒意，在帐前停住了。
“沈将军。”
我没抬头。刀身上倒映着火把的光，也倒映着我自己的眼睛——那双眼睛在铁色刀光里显得很亮，像是淬过火。
帐帘被掀开。冷风灌进来，带着马粪、枯草和血腥混合的气息。这是军营的味道，我闻了十二年，早已分不清是厌恶还是依恋。
“进来。”我说。
他进来了。是赵铁头，先锋营的校尉，脸上那道疤还是上个月在雁门关外落的痂。他站在我身后，呼吸粗重。
我把刀翻了个面。
“酒喝多了？”
“不多。”他说，“正好。”
我笑了一声。砺石继续磨过刀锋，吱——吱——每一次都磨在呼吸的间隙里。
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