从杏花岭回来之后，林清韵沉默了很长一段日子。
不是那种赌气的沉默。她没有摔东西，没有迁怒下人，没有像从前那样拿春兰撒气。
她只是安静了下来，像一壶烧到八分热便被提出灶膛的水，不再沸腾，却也没有凉透，就那么温吞吞地搁在炉边，让人看不出温度。
她不再找各种由头叫苏瑾到身边来。不再让她站到椅子后面带自己写字，不再让她在午后替自己，不再盯着她的手看。
偶尔苏瑾端茶过来，林清韵接过茶盏便低头翻书，眼皮都不抬一下。
茶还是照常喝，水温对了不夸，凉了也不挑剔，像是忽然之间对那盏茶失去了所有多余的兴趣。只是她翻书的速度b从前慢了许多，有时一页纸看了好几刻还在同一行，春兰从廊下经过见她捧着书一动不动，以为她读得入神，不敢打扰。
林清韵不是读得入神，她是根本不在读。那些密密麻麻的小字在她眼前浮成一片灰雾，她的耳朵却在捕捉另一个声音——苏瑾在外间擦拭博古架的声响，苏瑾在廊下洗笔的水声，苏瑾在院子里与春兰低声说话时极轻极轻的尾音。
从前林清韵会找借口把苏瑾叫进来，b如“给我换壶茶”、b如“研墨”、b如“看看窗户关严了没有”；现在她把那些借口一个个按回去，像是按一只又一只从水里冒出来的漂木。
林清韵开始反思这几个月发生的一切。不，不是“开始”，她其实在杏花岭上就已经知道答案了。
那一刻她回头看沈素卿的手悬在苏瑾肩头上方，心里翻涌上来的那GU又酸又辣的灼烫分明有一个她不敢认的名字。是醋。
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