岁暮的寒风里，那些未曾宣之于口的秘密，都藏在了一张被r0u皱又展平的纸上。
腊月廿九，除夕前一日。
永宁坊的鞭Pa0声已零零星星地响了一整日，孩童们等不到明日，先拿了自家灶台上搁的散爆竹在巷口噼里啪啦地放着玩，硝烟味从早晨就在街巷间弥漫，混着各家各户炖r0U蒸糕的香气，将整座京城熏得暖烘烘的。
林府上下已忙了大半月，扫尘、糊窗、蒸年糕、备年礼，管事婆子领着仆役把正堂的桌椅擦了又擦，廊下新换了大红灯笼，门楣上贴了御赐的春联，墨迹还是上个月林辅从g0ng里捧回来的。
拢翠居的窗纸也换了新的，糊得严严实实，将腊月的寒气挡在外面，老槐树光秃的枝桠伸向灰白的天空，被风吹过便簌簌地抖落几粒残雪。
苏瑾在书房里收拾旧纸。这是她年关前最后一项差事，将这一年来小姐练字积下来的废纸清理g净，该烧的烧，该收的收。
案角的废纸篓已经满了大半，宣纸r0u成大大小小的团子，有的是写坏了笔画，有的是写了一半便弃了，上头多半是簪花小楷的练笔，在浓淡不一的墨痕间散着沉水香的气味。
苏瑾蹲在地上将废纸从篓子里一张张捡出来抚平，分门别类地叠好——写得尚可的留下，写废了的放进炭盆边的引火堆里。
她的动作始终很稳，直到展开其中一张被r0u得特别紧的纸团。
那张纸被大力r0u过，褶皱又深又密，边角都起了毛，像是被人在掌心里狠狠攥过又急匆匆丢进篓子里的。
苏瑾将纸团在膝上慢慢展平，纸面上露出工工整整的簪花小楷。不是字帖上的诗，不是经文，不是任何一篇她见过的练笔。纸上写满了一个名字，苏瑾，苏瑾，苏瑾。
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