琴声从书房里传出来的时候，沈温正走到廊下。他脚步顿了一下，扶着廊柱站稳，侧耳听了片刻。
是《鹿鸣》，雅集酬唱常用的曲子，调子轻快明亮，像春水漫过石阶。
他父亲极少弹这样的曲子。沈恪的琴从来是静的，是稳的，是午夜独坐时若有若无的一缕，不扰人，也不被人扰。
沈温记得幼时父亲教他弹琴，说过“琴者禁也，心乱则音乱”。所以他此刻站在廊下，听见这一曲《鹿鸣》里藏都藏不住的欢愉之意，竟有些不敢推门。
他站了一会儿。
冬日的冷风从西湖方向吹过来，带着湖水的cHa0气和枯柳的涩味，把廊下的竹帘拂得轻轻摇晃。他整了整衣襟，袖口磨得发白的青衫已经换过了，束发的网巾也端端正正的，除了脸sE还苍白些，看不出在祠堂跪了多日的狼狈。
他在门口恭恭敬敬地唤了一声“父亲”。
琴声停了。
“进来。”沈恪的声音从里面传出来，语气和平时一样，淡淡的不带什么情绪。
沈温推门进去，垂着眼先行了个礼，然后抬眼看向琴案后的人。
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