清晨的光透过彩绘玻璃洒进来，在大理石地板上投下斑斓的圣像影子。
伊莲娜站在礼拜堂的侧廊里，看着信徒们跪在神像前祈祷。他们的脸上有了希望——城东的瘟疫确实缓解了，那些原本高烧不退的病人开始退烧，溃烂的皮肤结痂，发狂的也恢复了清醒。
神迹。
人们这样称呼它。
只有伊莲娜知道，那不是什么神迹。
她攥紧胸前的圣徽，金属在指尖发烫。圣袍之下，大腿内侧还残留着昨夜阴影缠绕过的触感——冰凉、湿滑，像是某种印记烙在皮肤上，怎么洗都洗不掉。
“圣女大人，您的手在发抖。”
年轻的修女玛格丽特走过来，关切地看着她。
伊莲娜迅速收回手，扯出一个微笑。
“只是没休息好。没事。”
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