沈若谦去世的那个下午，沈今棠没有痛哭，没有崩溃。
l敦时间是下午两点十四分。她正在看一份。东南亚某个港口的并购标的，被卖方注了太多水，她在第三页的调整项旁边用红笔写了几行批注。窗外的金融城被三月的薄雨糊成一片灰sE，玻璃上挂着细密的水珠，像某种廉价的滤镜。她端起桌上那杯黑咖啡喝了一口，然后微微皱了皱眉。
她在l敦做了六年私募，投过的项目跨越四个大洲，管着八亿美金的盘，但至今没能让这间办公室里的咖啡机按她的意愿工作。
办公室的装修是她自己定的。灰sE的墙面，原木sE的书架，一张从拍卖会上拍来的乔治三世时期的书桌，cH0U屉里塞满了英文、法文、中文的项目备忘录。窗台上养了一盆铁线蕨，是周聿白送的搬家礼物——他说这玩意儿好养，不用怎么浇水。三年过去了，它还活着，这大概是这间办公室里除了那台咖啡机以外另一件不在她掌控之内的事。
周聿白坐在她对面的沙发上，面前摊着一份法律意见书，他妈律所出的，厚得像一本教材。他用笔尖点着报告上一处：“第三条的，卖方的加回太激进了。他们把一笔政府补贴算进了经常X损益。”
“我知道。”沈今棠没抬头。
“那你还用他们的数？”
“谈判总得让对方先出牌。你用他们的逻辑打回去，b你自己另起炉灶省力。”她歪歪头对他眨眼，端起咖啡又喝了一口，然后站起来走到窗前。
她今天穿了一件黑sE真丝衬衫，不是什么大牌，是她妈在兴国路一家裁缝店里给她做的，收了她从十六岁到现在的身材数据，每一次改动都JiNg确到她肩胛骨的弧度。
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