碑上二百三十，潮落。
虚空之潮落下来的样子，全军仨月都没想明白，想明白了也扛不住——天不是黑下来的，是"没"了的。绿皮的天从顶上开始，一块一块地"没"，没处不黑也不亮，就是没了，跟画让人擦了。擦到倒悬山正上方，红星"坠"了——不是坠进山里，是坠进山底下那个坛里。
黑袍的坛，在潭底。仨月的静水"轰"地塌出一个漩涡，漩涡底下露出坛来：黑石垒的，九层，每层一圈垂怜者，站得整整齐齐，跟码货似的。
"垂怜者仨百，"贝尔塔在马上，阔剑横起来，面无表情，"我凿到第七层。第七层往上，你们的。"
"第七层往上，"摩根把咒水坛抱起来，异色瞳一金一紫，"小语唱歌，我泼水，林涛撬坛。塞壬在海里和声，薇薇安的地窖藏品跟教堂的修女封坛口——今儿这一仗，仨百年的账一块儿算。"
联军压上去了。
头一层到第六层，是仗。贝尔塔的阔剑在坛道上抡出一条没人的道，垂怜者让她砍倒了还站，站了还爬，爬了还往人身上扑——他们不躲刀，他们只要挨着活人，把手指头伸出去，一伸，挨着的兵就"散"了眼珠，调转刀口。贝尔塔凿到第六层，身上挨了七指，七指下去，她"哼"都没哼——不是扛得住，是她的心满得连缝都没有，垂怜伸不进心。
第七层，控波全开。
黑袍立在坛心，袍领底下的平面上，那道缝咧到了底，缝里的两点红亮成了俩窟窿。它抬起手，这一回不指仨人，它指全军——仟指齐出，控波跟潮似的扫过坛场。
联军仨万，蹲下去仨万。捂耳的，抱刀的，趴马脖子上的，全蹲下去，眼珠全散了，仟万条手指头往身边人身上伸。
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