台北的雨，总是来得没有道理。
晚上十点四十七分，南机场夜市附近的巷弄被雨水洗得发亮。红色招牌映在积水里，机车从巷口呼啸而过，轮胎溅起的水花打在骑楼边缘。几家还没收摊的小吃店亮着白灯，蒸笼里的热气混着油烟，在湿冷的空气中缓缓散开。
这座城市从来不缺声音。
叫卖声、聊天声、铁锅碰撞声，还有手机里不断传出的短影音音效。每一种声音都像是在提醒人们，日子还得继续过。
然而，在夜市西侧一条不起眼的巷子里，有一个摊位已经整整安静了四十分钟。
那是卖卤味的摊子。
摊主叫周明德，五十三岁，在这里做了将近十八年。熟客都知道他话不多，算钱却很仔细，尤其讨厌别人欠帐。每天晚上，他总会把最後一锅卤汁收好，再把不锈钢台面擦上两遍，才推着摊车离开。
可是今晚，摊车还在。
锅子里剩下半锅卤汁，旁边摆着一双没有收进盒子的竹筷。塑胶棚布被风吹得微微鼓起，几滴雨水顺着边缘滴落，在地面形成一圈圈细小的水纹。
最奇怪的是，周明德的手机不见了。
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