汹涌海，流浪者号。
冰冷的海浪拍打着船壳，让本就不算舒适的狭小船舱变得更加压抑难耐，哪怕躺在床上也会觉得天旋地转，找不到方向。
潮湿又冰冷的空气，让船上所有的乘客自觉减少了离开舱室的频率和时间，瑟瑟发抖的蜷缩在一点儿也不暖和的床板之间，用泛着味道的毛毯紧紧包裹着身体，拼命留下最后一丝温度。
小小的流浪者号殖民者帆船，安静得仿佛成了夜间大海上的亡灵之舟，只有微微的煤油灯火和热汤的香气，才能让船舱内的“活死人”们稍稍寻回些许生机。
威廉·戈特弗里德趴在床铺前一只木桶上，借着舱室顶端微弱的煤油灯在笔记本上快速书写着；枯槁似的右手加上一根破旧的水笔，在泛黄的纸面留下了十分优美清晰的字迹。
他每写两三行就要停下来，用披在身上的毛毯包裹住快冻僵了的手掌，直至它重新恢复了温度再继续书写，然后循环往复；并且除了笔尖与纸张的摩擦，不发出任何声音。
骨瘦如柴的身影，黯淡的灯光，“沙沙~”的落笔声…路过的人假如视力不佳，一不留神就会因为那支水笔在是被施了魔法。
就在一切都有条不紊进行时，身后的声音突然打断了他的节奏。
“你在写什么？”
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