我今天本该写点东西。
起床後把写网站打开後，把前几章看了一遍，读起来并不差，有几句甚至让我惊讶自己曾经有写过这种语气。但当我试图复制那种语气、重建那种冷静时，我只得到一张空白的页面和一个毫无波澜的脑袋。
灵感不是涌泉，它并不像取之不尽，用之不竭的东西，更像一张Sh纸巾，用没几次就乾了。当你试着把最後一滴水用力挤出来时，只换来指甲缝里一丝丝的纤维。
今天坐了三次下来，每次都打开同一个页面，然後看着游标漫无目的的游走，像是在找逃出这萤幕的出口。
有时候我以为我只是累了，只要休息一下上个厕所，灵感就会回来。但现在我知道，这不是累，这是枯。那种从脑底升起的乾裂，不是睡觉就能填补的。它更像是一种日渐溃散的信念吧，写下去，写什麽?为什麽写?这问号一并冲过来，让裂缝越来越大。
我甚至连平常的静物都无法凝视。今天的牙刷只是牙刷，没有任何形状的隐喻；我用的杯子也没有内心的Y影，只有没洗乾净的茶渍。
我甚至想写这些来凑点字数，可它们连凑数的机会都不给我。
我看了窗户外面的风景想转换心情，但空气太热了，像胶水把衣服与皮肤黏在一起；我泡了杯茶，却又放着不喝，看它冷掉、变涩，就跟我脑子里那些「想写却写不出来的念头」一样，先退味，再变质。
连上面写的这些句子我都不确定是不是句子。他们只是我坐在电脑前无法忍受沉默时留下的抱怨，是脑子在b我假装自己还在创作的证据。
有人说灵感是一种等待，我现在只觉得他懂个P。它来的时候就像徐志摩的《再别康桥》中前四句所写的:「轻轻的我走，正如我轻轻的来；我轻轻的招手，作别西天的云彩。」一点余地都不留下啊!
我现在连这段话都不想写了。
可能过几小时後我会回来补几句收尾，但也可能不会。但此刻，我只能投降说:今天的我，没有东西可以呈现给你们，抱歉。
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